NO TENGO HUEVOS DE IR MÁS DESPACIO

Hacía sol y me apetecía salir en moto. Llevába dias sin montar y acabába de llegar de una semana volando por Mauritius y las islas Seychelles. Queria olvidárme, por un rato, del jetlag y los aviones.

Me púse el equipo; chaqueta de cordura con protecciones, botas sidi, mi casco Suomy regalo de Honda Ibiza y mis guantes de kevlar y piel. Con el depositio lleno y neumaticos recíen estrenados tanto delante como atras, salí a disfrutar del asfalto nuevo de la carretera la Arrabasada.

Mi moto es una KTM 690 de supermotard, diseñada para destruír curvas y rectas córtas; ideal para disfrutár de sensaciones extrémas, exijíendo reflejos y agudéz mental...

Los primeros kilometros fui rodándo tranquilo para calentar las gomas. Y jodér, como agarrában los nuevos Bridgestone.

Dejé detrás una fila de coches y me preparé para empezár a rodar más alegremente.Tenia buena visibilidad hacia delante y abrí el puño. Curva tras curva, me encontraba mejor con la moto, el "feeling" era excelente y con los escapes bramando, vi de pronto delante mio un motorista. Iba bien equipado, o sea que para mi se convertío en contrincante, ( no tengo remédio ) y me acerqúe a su rueda. Vi que me miraba por el retrovisor...

Llevaba una Suzuki 650, un casco azul y buen equipo y cuando le adelanté vi por el retrovisor que habia picado el anzuelo.! Yihawwww!!! Justo lo que quería.

Acélere y durante un montón de curvas enrosque el puño a tope como si de una carrea de motogp se tratára ; iba a tope de hostia, muy muy pero que muy por encima de lo permitído, rascándo los reposapíes contra el suelo en cada viraje al limite, no lo níego.

En una recta larga de bajada sonó el movíl y frené. Me adelantó el chaval y tiró hacia abajo, saludándome con la mano.

Decidí hacer caso omiso al movíl y aceleré tras el llegando a una doble curva cerrada a la derecha. Me ví en medio de la curva, muy inclinado, demásiado rapido y se me fue a la mierda la rueda delantera.

Caí pesádamente sobre mi hombro derecho y empecé a arrastrarme a ciento y pico por hora, invadiéndo el carríl contrario.

La sensación al sentír el asfalto a unos centimetros de la cara fue un poco extraño, más sabiendo que me iba directamente hacia el "quitamiedos" y de pronto.....WHAAAAKKKKKKKKKKKKK....me estrellé contra ella. Me quedé estupifácto mientras reposába el polvo sobre mi y la moto. El silencio era como un chillido y me quedé aturdído.

Luégo empezó el dolor. Tenia chafáda la pierna izquierda a la altura de la cadera y rodilla, con rasguños y magalladuras por todo mi costado derecho....cási no podia caminar, aunque con la ayuda de unos chavales que paráron a ayudarme, me sentáron a esperar la ambulancia, que tardó unos 25 minutos...en estos dias que estoy recuperándome, he tenido tiempo de reflexionar sobre mi actitúd sobre la moto, y me doy cuenta que este accidente fue un aviso.
Y llegúe a la siguiente conclusión: lo mio hubiera haber sido corredor profesíonal pues lo admíto:

NO TENGO HUEVOS DE IR MAS DESPACIO.

UN POLVO DE CAUDILLO

Era 1965, vivíamos en el tercer piso de un hotel en Cala Mayor, Palma de Mallorca. Se llamaba Hotel Los Candiles, en frente al entonces famoso Pepes Bar, un réconocido restaurante favorito de los escandinavos, que entonces pasában los veranos al sol, borrachos la mayoria de ellos. Acabában de salir The Beatles y I Wanna Hold Your Hand. Eran tiempos alegres y cambiantes.

Existia un castillo parecido al Marivent de Porto Pi donde la famila de Francisco Franco, el Caudillo de España pasaban sus vacaciones veraniegos ( cuando venían .)

El guardián era amigo mio y me dejába una habitacion en el sótano para guardar mi primera bateria, de marca RAF ya no existente y de fabricación nacional. Me la compró mi Mama a mis 9 años, ya que de otra forma no me podia parár de arruinar sus sarténes y cazuelos que sonában medianaménte bien acusticaménte hablando.

Habia cumplido yo los 12 años cuando el sexo cojio carrera en mi vida. Mi mejor amigo del aquel entonces, un Tejáno de Baytown, Bob Sharp, tenia 16 y una novia inglésa, Pamela, y se pasaban los dias follando. Siempre estaban sonreíentes ellos dos y casi siempre tumbados en algún sitio.

Una noche estabamos en un bar cerca de la escuela American School of Palma, el Bar Tequila tomando unas copas cuando se me ocurrió preguntarle a Bob y Pamela si eso de follar era divertido ya que pasaban horas haciéndolo.

"Hombre, es lo mejor que hay, no te jóde," me contesto Bob. Entonces le dije, " Y si preguntára a Pamela ír a probár ?, te molestaria ?" Me miro y sonrió, " Que va, preguntáselo."

Me armé de valor y mirándola directamente a sus bellos ojos azules, le dije " Pamela, follarías conmigo ? Nunca lo he hecho y bueno...." Se quedo en silencio unos momentos. " Paul,
si es rapido y tienes donde ír, pues venga." Bob me guiño un ojo y nos dirijímos hacia la salida
.
La cojí de la mano y salimos al calor de la noche veraniega. Yo ya sabia donde llevarla. Subimos unas escaleras que llevaban al castillo de la residencia de Franco y saltamos la pared, guardando silencio hasta llegar al garaje donde se guardában los coches oficiales de la familia Franco. Erán 2 Buicks de color negro, en perfectas condiciones. Yo sabia de antemano que nunca estaban cerradas las puertas y por lo tanto nos metimos dentro de la parte de atrás y empezó mi iniciación sexual.

Enseguida Pamela se sacó la ropa. Tenia unos melones rositas y envolvéntes y me enseño como darles besitos y acariciarlas con ternura. Fui rapidíto como habíamos acordado, y entre susúrros y sudores, llegamos al final. Yo queria más pero Pam me dijo que por primera vez no estaba mal pero habría que practicar para perfecciónarme.

Volvímos al bar y Bob nos recibío con una sonrisa. " Que tal" Pam se fue al lavabo y aproveché para decirle a Bob, " Man, that was something else..." Todavia mis dedos olían a los perfúmenes de mujer y Bob contestó, "No te digo!"

No creo la famila Franco se diéran cuenta nunca.










Me acuerdo mucho del olor y las sensaciones placentéras aquella primera primera vez, y sobre todo el haberlo hecho en la limosina personal del Jefe del Estado... Francisco Franco !!

7 PUNTOS DE SUTURA

Era Miercoles, Youngstown, Ohio, EEUU, 1992. Se me estaba acabando el ultimo paquete de pitillos y como todavia no llegaba el camion con la carga, saldriamos con retraso del pequeño aerodromo. Peor, no habia maquina expendedora. El Capitan, Mark Luman, fumaba el doble que yo. Sabiendo que estariamos toda la noche volando, no apetecía ir corto de tabaco con el.

Hacia frio. Soplaba del norte, rachas de viento penetrantes que traían minisculas trazas de nieve agua. El suelo crujía bajo mis botas. Me tocaba rellenar de aceite los dos tanques, uno por motor , en cada ala. Subir con el bidon de 15 galones era todo un riesgo pero esto era mi tarea y algo que tenia que hacer un segundo piloto que valia su paga.. Desde mi posicion a 6 metros sobre el suelo ví llegar el camion con la mercancia. Cuarente minutos tarde.Por fin nos ibamos.El cielo se volvia más y más negro mientras avanzaba hacia nosotros.

Mark estaba al telefono activando el plan de vuelo. Eso es nuestra ruta a seguir una vez en el aire. El parte meteorologico no era bueno, con tormentas y engelamiento en toda la ruta. Nuestro avion, un bi-motor DC 3 (Dakota ) matricula N-302-SF, construido en 1938, se movía en el viento; estaba como aburrido y impaciente por ir al aire, donde estaría en su elemento. Era un avion queridisimo por todo la plantilla de KittyHawk Air Cargo. Veterana de mil historietas, famosa por su dureza pero un aparato con los dias contados debido a su edad. Sin embargo, era un verdadero avion, A True Airplane; muy diferénte y visceral comparádo a los FBW Airbus y aviones de high tech.

Eramos Freight Dogs ! Perros de Carga ! Y orgullósos de serlo. Nunca sabias con certeza cuando volvias a casa. Salias un lunes y con suerte estabas en casa el jueves de la semana siguiente...con suerte digo. Sueldo ? Una miseria, 1,200 dolares mes, pero la experiencia valia mucho mas que qualquier sueldo: haciamos historia todos los dias !

Los chicos del camion (conductor y un ayudante) acabaron de cargar el avion. Eran cientos de chapas de coche. Laterales identicas para no se que modelo, todos con bordes cortantes. Muy cortantes. Se amontonaban 30 ó 40 unidades en 6 secciones que llenaba el interior de cola a cockpit. Bajaron de un salto, comprobe las redes y tirantes de sujeccion, cerré la puerta de carga y me diriji a cabina. Pesaria todo unos buenos miles de libras, no me acuerdo exactamente cúantas y era importante su buena colocación.

Miré a Mark; vestiamos igual. Parecíamos dos esquiadores. La ropa consistía en calzoncillos de invierno, dos camisetas de manga corta, luego camisa gruesa y un jersey. En los pies, dos pares de calcetines y luego botas de invierno. Encima de todo esto, un traje de snowmobilista, usáda y un poco guarro, de plumas. En la cabeza una gorra de esquiador. Ah, y guantes, claro. Los maldito guantes !!

Arrancamos cada uno de los dos motores radial Pratt&Whitney. "REAL AIRPLANES HAVE ROUND ENGINES", de 14 cilindros cada uno. Temperatúra exterior 3 bajo cero. Repasámos listas de After Start y al rato nos autorizan a entrar y despegar, viento 310 grados, 22 nudos, o séa, cruzadito de la izquierda. Mark avanza los gases y tiembla todo. Esta nevando ya bien y los copitos se estrellan contra el parabrisas mientras aceleramos en la oscuridad.

Inmediatamente entramos en una capa de nubes. La turbulencia aumenta y Mark lucha con los mandos. Súbo el tren y luego flaps. Estamos pasando por 250 pies sobre el suelo, cuando.......

BAAAAAAAAAFFFFFFFFFFFFFFPPPAAAMMMMMMM.........se oye un estruéndo. El avion se encabríta! Con todos nuestras fuerzas empujamos los cuernos hacia delante para evitar entrar en perdida. Entrar en perdida es cuando el avion pierde sustentación, necesitas velocidad pero la velocidad se encuentra picando el morro hacia abajo. Lo malo es que para eso, necesitas altitúd., y precisamente altitúd no teniamos mucha. N-302 SF temblaba y sacudía de un lado a otro. Por todos lados explotában alrededor nuestro rayos y truenos. Lo que faltaba....

Pasába todo a velocidad luz pero sin embargo parecía todo a camera lenta. Mire y vi que la carga se habia desplazado hacia atras. Las pilas de chapa corridos como una baraja de cartas. Que Desastre, joder. Joder! Heche a correr hacia la cola. Me acordé de mis guantes pero no habia tiempo que perder! Empecé a cojer chapas, uno por uno. Los tiré hacia delante, con la esperanza de vencer el desequilibrio producido por el corrimiento. Paso a paso, se iba balanceando el avion. No se cúantos minutos pasaron, pero logré terminar antes de estrellarnos.. Tomé un pequeño respiro. Miré y vi que tenia los dedos de ambos manos destrozados. Chorreába sangre por todas partes. Podia los huesos, pero no dolia. Todavia....

Vuelvo a cabina, dejando unos bonitos salpicaduras de sangre a lo largo del pasillo. Le pido un cigáro a Mark. Tenia el avion ya hace rato bajo control. "Enciéndamelo, " le dije. "Coño, encíendelo tú, " me replica Mark. Nos miramos fijamente y se rio. " Oye tio, buen trabajo. Creo que casi me he cagado encima en el puto despegue." Entónces vió mis manos y exclamó, " Mierda, Paul, estas hecho un trapo." Yo las tenia medio congeladas y ví que tendriamos que hacer algo y pronto, pues seguían sangrando .... y no cesaba de brotar más . Mark llamo por frequencia al centro de control de Kent y dijo que volvíamos a Youngstown. Nos autórizaron directo al VOR y dieron la buena noticia de que la tormenta se habia alejado del campo. Fumé mientras Mark hizo la aproximación.

Aterrizámos y me esperaba la ambulancia. Eran las 4 de la mañana. Me acompaño al hospital. El medico me injectó novacaína y empezo a preparár la cura. Mark se quedo a mi lado, palido y cansado.
Me dolía todo. Habiamos escapado de la muerte de milagro. Mark y yo estabamos contentos de estar vivos.

El Doctor me examino las laceracíones. Tenia las manos agarrotadas. "Relajaté amigo, " me dijo. "Eso no va a ser nada." Si, si, pensé. Empezo a meter suturas y le pregunté cúantos me tocaba. "Nada, siete puntos de sutura," me respondio, inmerso en su tarea. Paré a pensar un momento antes de reflexionar: "Siete puntos ?, Que coños, siete vidas!!"
Me miro con perlejidad, " Que ?" me pregunta.

"Nada, Doctor. Nada importante." Mark me captó la mirada y nos reímos. "Mañana Más," le díjímos al unísono entre carcajadas.

SS SATURNIA, TRAVESIA BOSTON-BARCELONA 1962

Mi madre se divorcio de mi padre despues de 28 años. Viviamos entonces en Orange, Texas. Mi viejo era ingeniero quimico. Años mas tarde fue vice presidente de Rexall, una multinacional con redes mundiales que se dedicaba a los pharmaceuticos y derivados del petroleo. A casa traia botes de cristal lleno de mercurio....jugabamos con ello; entonces nadie sabia lo letál que era para la salud. Me acuerdo de lo dificil y divertido que era intentar recojer las bolitas plateadas para volverlos al bote. A lo mejor explica los dolores cronicos que tengo en las articulaciones, aunque creo que se deben a mis años de deporte corriendo motocross ( con muchas caidas y pocas victorias ) Pero, a lo que voy.
Era el mes de Octubre 1962. Tenia 8 añitos. Mi Abuela me compro de regalo una estacion espacial, con cohetes y lanzadores. Era mi tesoro. Luego en la travesia, 15 dias cruzando el atlantico a bordo del paquebote SS Saturnia, conoci a un chaval italiano y me lo compro por una cantidad, para mi, exorbitante; 23,000 mil lira! Al poco tiempo, me enteré que al cambio eran unos 3 dolares...fui a buscar al chaval para darle una paliza pero se escondio en su camarote y nunca recuperé mi estacion espacial y fue mi primer negocio mal hecho.
Mi madre nos embarco en el puerto de Boston. Eramos mi Madre, mis 4 hermanos, Johnny, Patricia ( que fallecio hace 10 dias en Virginia ) Billy y Tommy y yo, el benjamín. Tambien venia el nuevo novio de mi Madre, un americano de origen griego, llamado Chico. Era bastante borracho y sin embargo un hombre emprendedor...ahora sé que su especialidad era vivir del cuento. Mi Madre le queria o al menos esto pensaba yo. Tambien venia una chica llamado Kathy, amiga de mi hermana Pat. El viaje empezo desde Odessa, Texas, via Las Vegas y luego Raleigh Norte Carolina donde vivia mi Abuela Sally. Sally estaba triste de que mi Madre se fuera a Europa con todos los niños. No lo veia normal y yo la entiendo. pero mi Madre era una mujer especial y tenia más cojones que muchos hombres. Todavia hoy me maravilla su coraje !
Llegamos al puerto de Boston y embarcamos con todos los trastos; mi estacion espacial repartido entre mis hermanos, mas maletas y bolsas de viaje. Nos deshicimos de los trastos en los dos camarotes y al poco rato sonó el bramido de la bocina del barco, Brrooooooooooom, Broooooooooom, Brrrroooooooooom, que es la forma que los buques anuncian su salida del puerto. Era ya de noche y el tembleque del barco haciendo las maniobras se mezclaba con el viento que soplaba y los ruidos nuevos para mi de los gritos de los estibadores. La gente que venian a despedir su gente se amontonaban recojiendo rollos de papel wc que caia sobre el muelle. Poco a poco se hacian miniaturas mientras la SS Saturnia se alejaba por sus propios medios.
Vi la estatua de la Libertad pasar por babór, las luces de New York hacíendose mas y mas distantes y ya pronto llego la hora de cenar. La brisa que corria me tranquilizaba y me hubiera quedado toda la noche a cubierta mirando desaparecer el continente de Estados Unidos. A lado nuestra mesa habia una familia de italianos. Eran ruidosos y hablaban gesticulando con emfasis y espectaculo. No entendia una palabra. En la mesa habia un niño, Enzo me dijo.. No quitaba ojos de mi estacion espacial, sobretodo el cohete COSMOS EXPLORER. Al terminar de cenar fuimos juntos a dar un paseo por los pasillos del barco. Enzo me seguia. Encontramos un rincon y montamos la estacion. No nos entendiamos pero pronto se convirtio en mi sub-teniente. Jugabamos asi durante dias hasta que un dia quiso ser socio inversor, ja ja. Vaya si sali bien parado...
A los 6 dias de travesia se rompio el motor del barco y estuvimos dia y medio flotando a la deriva. Me pasé las horas en la sala de maquinas mientras los mecanicos de abordo abrían las entrañas del motor y cambiaron un piston. Es cuando me enamoré de los motores. Toda la vida, los he querido, desde entonces, y siempre hubiera querido ser maquinista. Tuve la oportunidad, mas tarde en highschool en Palma de Mallorca de ser aprendíz. Uno de mis profesores era jefe de BP en Nova Scotia y me iba con el, con permiso materna, a ser maquinista aprendíz, pero murio de un infarto y el proyecto se fue a la mierda.
Arreglaron el motor y continuamos viaje. El dia despues vino una tormenta y todos vomitando quedaban confinados al camarote, jodidamente mareados. Mi hermano Tommy y yo nos escapabamos de y corríamos a cubierta, intentando andar mientras el barco ladeaba con las olas gigantescas. El espray del atlantico nos salpicaba y picaba los ojos pero eramos relamente felices.
Recorrimos las entrañas del barco y estabamos practicamente solos; nadie se atrevia a salir fuera.
Un dia unos hombres cojieron a Tommy y lo colgaron por los tobillos por el borde. Tommy gritaba como un cerdo en un matadero y lloraba. Fui corriendo a buscar a Chico y termino a ostias con los hombres. Resulta que uno de ellos era polizón, un borracho armenio. Lo detuvieron y no lo vimos el resto del viaje. Mi madre entonces nos vigiló con mas atencion y la verdad es que se nos quitaron las ganas de más aventura.
El dia 2 de septiembre era mi octavo cumpleaños. Me hicieron un pastel los camareros y me lo trajeron a la mesa cantando no se qúe cancion italiana. Estaba hecho con licór y me daba asco. Lo tiré por la borda cuando no mirában. Mi socio inversor Enzo ya me habia hecho la pirúla y para entretenerme inventé un juego de cartas que nos ocupo los 3 dias que faltaba para atracar en el puerto de Barcelona. Pero quede con las ganas de verle.
De Barcelona embarcamos hacia Palma de Mallorca y fuimos a vivir en Cala Mayor. Nunca mas he vuelto permanentemente a Estados Unidos y ya han pasado 45 años. Lo unico de que me arrepiento es no haberme hecho marinero de la marina mercante, pero he hecho otras cosas; nadador, motocrossista, bateria, trialista, peon de obra, carpintero y camarero. Luego a los 17 años conóci a una catalana, Dolors, el amor de mi vida. Seguimos, despues de 37 años. Gracias a ella, con su ayuda y apoyo he podidio conseguir y cumplir mi sueño de ser aviador; aviones monomotor 152,172,182, Piper Cherokee, bi-motores Seneca y Cessna Caravan. Luego DC 3, Convair 660, reactores pequeñas Falcon 20, turbohelices de pasajero tipo Fokker 50, British Aerospace ATP y luego el Boeing 737 y mas tarde los Airbus A 320 y 330, cruzando el mismo inmenso oceano Atlantico donde todo empezó, ay que recuerdos aquellos, a bordo de la Italian Lines S.S. Saturnia !

Los Perritos de Francis Langford

                                              Los Perritos de Francis Langford



Era 1965, yo tenia 12 años. Era verano en Mallorca y me había enrolado en un yate de un magnate americano llamado Ralph Evinrude. Hombre inmensamente rico, dueño de los motores fueraborda Evinrude y Johnson. Era gordito y sonreía casi siempre. Estaba casado con la famosísima actriz Francis Langford.
De joven me pasaba el día en el Real Club Náutico de Palma; mi sueño era ser capitán de yate cuando fuera mayor. Era verano y mi Madre me dejaba libre, así no estorbaba su circuito social con los demás jubilados extranjeros con quienes se juntaba a las 10 de la mañana para empezar las rondas de gin-tonic y quien sabe que más cosas. Mi hermano tenia otros intereses; fumando su chocolate con sus amigos hippies de aquella época.

Un buen día estaba yo en el club náutico y entraba un super yate a atracar. Enseguida se lleno el portalón, que no todos los días venia un yate tan magnifico, todo resplandeciente y brillante, la bandera americana meneándose en la brisa mediterránea. En aquellos días, todo AMERICANO era merecedor del máximo respeto: era la época del complejo de inferioridad Española, cosa que todavía existe, y sino ,veremos que pasa en el próximo mundial de fútbol, ja ja.
Había expectación y con maniobras expertos, los crew-members lograron atar los cabos y bajar la escalerilla, tomando contacto con Mallorca. Estaba el cónsul de EEUU, Tumi Bestard con su séquito esperando los ilustres visitantes; Ralph Evinrude y Francis Langford. Me fije que en una esquina había un Lincoln de color negro, una limusina llevado por un hombre simpático, de ecuador, chófer del señor Evinrude, que se pasaba el verano siguiendo el yate en sus travesías por Europa...

No voy a largar demasiado. Para resumir, acabé haciendo amistad con el Capitán del yate, y para mi sorpresa me ofrecieron un sueldo de 800 dolares/mes para acompañarles en su ruta veraniega como acompañante personal del Sr. Evinrude. Mi Madre, por sorpresa, permitió que me fuera con ellos y este fue mi primer trabajo con sueldo. Era irónico que a los 12 años mi sueldo superaba la de media España....era como cobrar hoy 10,000 euros mensuales, lo juro.
La señora, Francis Langford era una egoísta borracha que pasaba los días quejándose y viendo sus pelicular en su cabina de super lujo. No hablaba a los tripulantes y en cuanto a mi ni puta caso. Yo tampoco entendía de estas cosas y la verdad es que me ocupaba del Señor, que en el fondo, ya te digo, era como un niño riquísimo y hasta divertido cuando ella no estaba cerca. Cuando estaban juntos siempre discutían y ella gritaba, insultando y despreciando absolutamente todo.

Zarpamos un buen día de Mallorca y recorrimos la costa brava, luego Mónaco donde mi tarea era cuidar de los hijos Alberto y Carolina. Eran jovencísimos, unos muchachos callados y mimados y distantes. Donde íbamos había la prensa y televisiones mundiales siguiendo nuestros pasos. Era, supongo, equivalente a ser el niñero de los hijos de Tom Cruise hoy en día.
El crucero continuo y acabamos en el puerto de Napoles. La señora tenia dos perros que era sus únicos amigos; para ella no existía más que sus dos perros caniche. Da la casualidad que ambos perros llevaban collares de diamantes y tenían un veterinario a bordo dedicado a ellos por orden de la señora. Uno de mis tareas era pasear los perros y un día hice amistad con un señor pobre que venia al puerto para aprovechar los grifos de agua potable que allí se encontraban. Venia los pobres a ducharse; había una pobreza acojo nante y me acuerdo que entonces me daba vergüenza disponer de tanto cuando tantos disponían de nada.

Este señor tenia la mujer enferma en casa con cáncer terminal. Me explico que su señora era amante de los animales. Me preguntó si podía llevar los perros, diciéndome que seguramente la alegría la ayudaría a curarse.

Yo dije que si y se fue con los caniches con sus collares de diamantes incrustados. Quedamos para el día siguiente a las 9 a.m. y yo tan contento, volví al yate sin los perros.
Por la tarde, volvieron los señores de su tour y la señora me pregunto por los caniches. Le explique que se los había llevado prestado un señor amigo mio y que mañana volvería a traérmelos.
Yo era joven y inocente se ve. Me dejo verde, verdisimo, insultándome de una manera que jamás había conocido. Era una tormenta de ira y por poco creo que no me mata. Hasta el señor estaba perplejo por mi estupidez y entre lagrimas insistí que el hombre era bueno y que vendría.
Pasé la peor noche de mi corta vida. De repente me di cuenta que aparentemente no todo el mundo era bueno y que quizás tenia razón la Francis; que yo era el idiota más grande en el faz de la tierra.

En el cubierto del yate Chanticleer al día siguiente había expectación. Se aproximaba las 9 am y no se veía llegar el señor. La señora Langford me miraba con verdadero asco. Me habían hecho la maleta y me mandaban a Mallorca; mi futuro era desolador y yo sin embargo tenia confianza de que el señor pobre no me iba a fallar. Pasaban los minutos y cada vez notaba la tensión crecer.
De pronto, entre la multitud de pobres que se acercaban al muelle a lavarse, apareció mi amigo con los dos caniches, provistos de sus collares de diamante. Venia sonriendo, moviendo los brazos y haciendo gestos de importante entre tanta pobreza.

Salí corriendo a su encuentro y nos abrazamos. Me dio las gracias y dijo que su señora había disfrutado ayer por la noche de los perros y que se encontraba animada gracias a ello. Había como un respiro de alivio a bordo del yate y la señora, sin decirle nada al señor, cojio sus perros y se fue a su cabina, dejando una nube de insultos...

Pero aprendí una cosa...hay gente honrada, de palabra, y no se ve por sus riquezas, sino por su honradez. No tiene nada que ver con estatus, ni poder.
En un momento le pregunte porque venia 10 minutos tarde. Y me contesto, " Mi señora ha muerto esta mañana. He venido a entregar los perros y ahora voy al tanatorio, siento la tardanza."